La Política

Por cierto que me emocionó ver la casa de Borges en Ginebra. Es ese tipo de descubrimientos súbitos, no buscados, que te dejan marca. Lo mismo me pasó con la tumba de Pessoa en Belem.

Genial, lo tendré en cuenta.

En realidad me di cuenta que los tercetos carecen de algunas sílabas... esto lo voy a dejar así, porque bueno... así me salió y está motivado por algo externo a mi, que es importante. Pensé en retocarlo pero ya está por ahora al menos... Pero tendré que trabajar mas el tema de meter lo que siento en cantidad de sílabas constantes Ahí está el tema también.

Casi no encuentro el tema, Don Epi, hay que escribir más...


Bueno, allá va esta chorrada



BLUES DE ARAGORN



El Trono está frío y yo estoy griposo

Trato de calentarme bajo un enorme manto

Y contengo mi llanto.



Juglares y bufones recitan mis hazañas

Pero querría salir de este triste Palacio y ver la hierba

Oh,si,la verde hierba



Me cuentan mi historia, quieren hacerme leyenda

Me cuentan mi historia, quieren hacerme leyenda

Pero ya no soy más que mi molicie, mi estupor y mi inútil hacienda



Arwen me cansa,me incita a que conquiste y batalle

Se reprocha a cada rato su renuncia a su pueblo.

A mi me importa un bledo



Faramir no me visita,dice estar ocupado

Dicen que en Ithilien se bebe buena cerveza

¡Ahhh,tibia y fresca!



Sobre los días de antaño se ha posado polvo

Óxido y humedad mellan mi antigua espada

Y yo ya no pienso en nada



Ahora en Gondor mandan los mercaderes

Traen ingenios del norte y los venden a voces

Que desde aquí se oyen



En la plaza la justicia es una broma macabra

Mi senescal aplasta a los humildes y se inclina por oro

Prohibí que los descontentos se acercaran al trono.



Me cuentan mi historia, quieren hacerme leyenda

Me cuentan mi historia, quieren hacerme leyenda

Pero ya no soy más que mi molicie, mi estupor y mi inútil hacienda



Cúan feliz fui en el Norte,sin pesadas cargas

Sauron,Gandalf,Eowyn,Mordor,Arwen,la tierra entera...¡¡¡que me importaban!!!

Quien me mandaba.

La palabra.

Siempre prueba. Siempre humana.

Nunca vacía, si es pronunciada. A veces llena cuando se calla. Y vacía siempre cuando ni es recordada.

Las palabras se ensartan y se vuelven bellas porque se quieren unas a otras, porque van encontrándose, porque descubren entre ellas nuevas afinidades antes insospechadas. Porque se dejan, porque no tienen prejuicios unas de otras, y tienden lúdicas y felices a descubrir qué nuevo pacto hacer con esa nueva que acaba de llegar a su lado.

Cómplice siempre fiel a los sentimientos. El guarda de su puerta que deja entrar en ellos o correr una cortina, a veces un teatro. Salir a cuentagotas o en cascada. El que abre y cierra la puerta, o la deja, prudente, entornada. El que pelea por ellos, mientras ellos permanecen sentados. El que incluso nos rebela los nuestros propios, y que somos humanos.

La palabra es lucha, la lucha es la ausencia de palabra, y la lucha de la palabra es la ausencia de la lucha. Y si algo hace bella a la palabra es su lucha, su utopía, su desesperación por conseguir lo imposible: ser sentimiento, poder dejar de ser palabra.

Y amenazando, siempre acechante: el silencio.

Silencio, otra palabra.



15 octubre, 2008 01:00

Las musas vuelan donde quieren...xD
exploradoracantilado.blogspot.com
No copio aquí el poema por respetar los derechos de autor, visitad el sitio


Mi pequeña suma a la invitación,
que sí que copio,
no solo porque esa sí que puedo por ser mía la autoría,
sino que además con ella doy ya paso,
paso desde la noche al día,
al día de ... :

Míralo, qué jodío,
que como quien no quiere la cosa,
por si acaso lo ha pedío,
y hete tú aquí que adiós prosa,
que a todos les apetecía el quejío.

No es más alma la que más se asoma,
sino la que asomándose,
hace que más almas se asomen.

Ni es más verso el quejío,
si antes la prosa
no los hubiera aquí reunío.

Y como son las horas que son,
que ya hemos entrao en nuevo día,
y hablando de quejíos,
hoy es el día de Andalucía
qué menos que digáis todos conmigo,
¡que viva el alma, que viva la exploraduría!

¡Tooooma ya esa réplica del Explorador!


P.D Demian, de Hesse... uno de mis libros favoritos, en concreto de los que diría si solo pudiera enumerar los de los dedos de una mano.

Cuánto significó Hesse para mí sobre los veinte y veintitantos. Lo alternaba con los autores rusos por excelencia, en aquella época. Todo un mundo mental el que lograban construir en quien en todos ellos se sumergiera. Qué recuerdos...

Gracias A mí también me marcó muchísimo, al igual que Siddartha y quizá la que más, El lobo estepario. Gracias por el comentario, de nuevo, y por la difusión

Leves toques en el vidrio lo hicieron volverse hacia la ventana. De nuevo nevaba. Soñoliento vio cómo los copos, de plata y de sombras, caían oblicuos hacia las luces. Había llegado la hora de variar su rumbo al poniente. Sí, los diarios estaban en lo cierto: nevaba en toda Irlanda. Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen ... y, más al oeste, suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. Caía, así, en todo el desolado cementerio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz corva y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos.

James Joyce

Era lo suyo ... ¿qué tal te va por allí?, ¿nieva?, ¿y el inglés, cómo lo llevas?

No nieva aún, pero llueve todo lo que pidas y más y bueno, el ingles va gettin´better espero...